Amo a Tao Lin. Inteligencia superviviente.

Robar en American Apparel. Tao Lin

«Estás un poco raro», dijo Luis unas horas después por el chat de Gmail. «Estoy casi seguro de que tienes Asperger. La gente con Asperger y los que tienen desórdenes esquizoides de la personalidad suelen llevarse bien.»
«Esquizoide», dijo Sam. «Luis. Qué somos.»
«Mierda», dijo Luis. «Esto parece un eslogan. ¡Qué somos! Mierda. Un antropólogo podría estudiar nuestras cagadas dentro de mil años para saber lo que comimos.»
«Comida india», dijo Sam.
«Dirán: “Sam seguía una dieta vegana basada en alimentos saludables, vino y comida india. Luis engullía productos de Waffle House”.»
«Quiero reescribir mi novela en tiempo presente»; dijo Sam. «¿Hay algo en Word para hacer eso?»
«Lo dudo. Creo que tendrás que hacerlo manualmente.»
«Manualmente», dijo Sam.
«A mano», dijo Luis. «Consigue una entrevista en Suicide Girls, ese ha de ser tu siguiente paso. ¿Crees que en unos cinco años los medios nacionales crearán un término estúpido como “blogniks” para describirnos?»

«Robar en American Apparel», de Tao Lin está publicada en España por Alpha Decay en su colección Héroes Modernos.

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We have to fight!!! (…)

… (fight) -> contra el poder, el orden, los métodos, la buro(publi)cracia, el monstruo financiero, el caos (presuntamente ordenado), las palabras fantasmas, la hipocresía, la Iglesia (reducto de…) rellena con lo que te salga de los cojones, los puntos suspensivos claro… las mafias, los altivos, los cautos, los incautos, la mentira, la censura, los censores… ¿Sigo? Me da igual lo que pienses. Sí: el capitalismo, los capitalistas, los Wall, los bordes, los que manejan, los que nos manejan, los que no leen, los que te tachan en una lista, los que te marcan con un número, los que te señalan con el dedo, los que conspiran. Lucha, fight contra todo y no te creas que lo que pintan como belleza es verdad. Nos engañan, sí. Todo lo manifactubello es un puto fake (mainstreams incluidos).

¿En qué piensas?

¿Tienes miedo? Sí. Yo también. Ya somos muchos millones.

Si me pongo a enumerar me pierdo, con los putos miedos, claro.

No sois vuestro trabajo, no sois vuestra cuenta corriente, no sois el coche que tenéis, no sois el contenido de vuestra cartera, no sois vuestros pantalones. Sois la mierda cantante y danzante del mundo.

Foto: Facebook de Gio McCluskey

Si quieres empezar por algo (de lucha, claro) afíliate a «El Sindicato».

Nos vamos viendo.

Borregos, sí. Todos.

el sindicato megustaescribir

¿Qué?

Tal vez nos convirtamos en leyenda, tal vez no.

«No», digo, pero aún así, espera.

(Chuck Palahniuk, claro).

PERO USA LA PALABRA, DE MOMENTO. LOS PUÑOS, NO.

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Jasper James Wolf. Look at me. I´m so cute.

 

crezco been brooks

 

Hasta ahora, los planes del día están saliendo bien. Mientras Ping consiga las drogas para mañana y vengan los que tienen que venir, la fiesta estará bien. Que algo vaya bien significa que he follado, me he emborrachado y me he drogado lo suficiente para sentir los efectos que nos describe el señor Gates en la clase de Salud y Desarrollo Personal y Social. Estoy bastante seguro de que se alcanzarán todos estos objetivos. El único que escapa a mi control es el primero, aunque será relativamente fácil de conseguir si vienen suficientes chicas. Si disparas muchas veces, al menos uno de los disparos dará en el blanco, quizá más. Y eso siempre es emocionante.

Después de reunir las provisiones necesarias, cogemos el bus hacia Elsmere, donde Mamá y Keith se están preparando para ir a Cornualles a visitar a los padres de Keith. Van a celebrar su cincuenta aniversario de boda en una fiesta en un pub. Seguramente no querrían que su hijo estuviera allí si supieran que es un asesino. Mamá tampoco tendría que ir, lo que no estaría mal porque seguro que el viaje es una mierda. Keith se emborrachará, le dirá que la quiere, la convencerá para practicar sexo anal y después la matará. Espero que no la mate. Si lo hace tendré pruebas definitivas de su culpabilidad. Ambivalencia. Tal vez intente escaquearse de los cargos de asesinato alegando que la muerte de Mamá fue el resultado de un experimento sexual que salió mal. La gente a veces hace esas cosas, lo he visto en las noticias.

BROOKS, Ben: «Crezco», Blackie Books, 2011.

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…a propósito de…

Quizá todo esto de:

bichear

bloggear

facebokear

kindleamazonear

tuitear

retuitear

leer

contar

imaginar

pensar

crear

escuchar

esperar

mirar

hacer listas

y pocas cosas más

sirva como terapia para que nos olvidemos un poco de la puta mierda que nos rodea y nos rodeará, si cabe, aún más.

A propósito de: muchas gracias a los que ,de cualquier manera, hacéis posible todo lo enumerado.

Sino fuera por estás pequeñas cosas (más o menos como cantaba Serrat)

¿qué sería de nosotros? (tan pequeños e inofensivos).


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BLANCO

Dejadme entrar, apestáis. ¿Nadie me indica el camino? No puedo ver entre tanta gente. Si os apartáis mejor. Yo por lo menos puedo hablar. Vosotros, ocultos detrás de un cigarro y una copa, no tenéis nada que decirme.
Llevo toda la noche detrás de ti. Al fin te encuentro. Me dijeron que quizá estarías en este lugar. Hoy no tienes a nadie que te pague la cuenta. Solo yo. Pero no pienso pagar. No he venido a eso. Estoy aquí porque soy tú.
¿Qué haces? Dibujada entre el humo y el calor ficticio. Abarrotada de palabras. Emergida de las sábanas de algún mortal recluido en el olvido. Sola entre tantas mujeres. ¿Quién te ha dado esta mierda?
Veo que te has quedado sin guardián y buscas refugio entre los malditos. No puedes abrir los ojos que te estallan. Veo que has vuelto a encontrarte con ellos. Con los dueños del amanecer y enfermeros de las desgracias ajenas.
Llevo toda la noche detrás de ti. Es difícil reptar por estos laberintos. Me dijeron que me darías la mano. Pero primero tenía que encontrarte. ¿Me la das?
Estás oculta, has perdido la sonrisa y pareces un mimo sin calle en la que detenerte. Aquí hay demasiado humo para que nos miremos a la cara, para que me cuentes que crueles son los baños en los que descansas y buscas el papel y las mentiras que te prometen silencio. No te escondas, te he visto salir. La puerta ha gritado, te ha vomitado de aquel baño repleto de falsa vanidad, del baño donde la felicidad es un trozo de papel pintado de blanco.
Llevo toda la noche detrás de ti. Alguien me dijo que no tenías dinero para saldar la cuenta de tus lamentos.
¿Cuántos días llevas aquí? No me importa. Ya he vuelto. Ahora necesito que te olvides de los suicidas de ilusiones, de los fabricantes de saldo, y de los infames valientes que te consumen en el blanco de un baño a cambio de nada.
Malditos, dejadla. Dejadla que vuelva a ser el blanco de otras miradas. Esta noche se viene conmigo. Necesita descansar. Me la llevo a pesar de vuestras plegarias olvidadas. Me la llevo para siempre. Si mañana vuelve no la conoceréis. Irá toda vestida de blanco (quizá a juego con la muerte, o con la vida)
No existirán planetas desolados ni conspiraciones estelares.
Dejadme salir.

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